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viernes, 16 de noviembre de 2012

Onanistartista





La poesía siempre empieza con un olvido
o un hurto
de cuerpos a la vida,
botín difuso.

La música siempre espera
al instante perfecto
a la deliciosa eternidad
de lo verdadero.

Lo más cierto frente a ti, asombrada;
lo más auténtico que te ha pasado jamás
dibujando volutas de humo blancas
y proyectando su voz en la pared, sentada.

Ahora te giras y cavilas
si mirar hacia tus dudas,
hundir los dedos en un alivio inmediato
o amanecer con ellas desnuda.



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